O sábado está sem personalidade alguma.
Ele não sabe se chove, se seca, se venta.
Não sabe se esfria, se aceita o sol.
Completamente sem cor, sem temperatura.
Expulsou os passarinhos com sua aridez.
Sem cheiro, sem beira, nem eira...
Sem estrela será, sem lua, sem graça, sem tez.
Parece segunda!
E a gente fica insegura se quer sair ou dormir.
Estou igual, sem opinião.
Infecunda!
(Ada, 17/3/12)
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